Аорта 
«Аорта» концертное видео 2020Я не хочу слушать эти песни мёртвых, те песни мёртвых,
У меня алая кровь в аорте.
Когда стучишься в мою дверь, я пою себя камню,
Я заварю эту херь, проверну-кувыркну карму.
Мои вороны слетят с губ, чтобы отыскать себе пару,
Сними и выложи их в ютуб – родишься вновь парнем.
Ты убивал глухих за то, что их мир тих слишком,
Ты убивал парней за то, что они родились мальчишками,
Геев за то, что геи, евреев за то, что евреи,
Трепло, тебе не помогло тепло, ты висишь и молчишь на рее,
Но этот мир не стал мудрее, но этот мир не стал бодрее.
Я не хочу слушать эти песни мёртвых, те песни мёртвых,
У меня алая кровь в аорте.
Зачем плясать в панагие, если вокруг нагие?
Меж ними нет дел, нет тел, нет стен – все друг другу враги, и
Мы не друзья, но меж нами и так и так нет решёток,
Хоть ты и мутный, а я, на свою беду, чёток.
Я запрещаю тебе звать меня братом,
Ты убивал и рвал – по тебе в ответ и обратка,
Перспектива пуста – нет моста кроме тел из убитых,
Прости, я сыт по горло и убитые – квиты,
Песни любви поют бандиты.
Меня эта музыка не прёт
И не зовёт вперёд.
С тебя спросят даже клетки твоей кожи, соль их,
Ты не сумеешь соврать похоже – они тебя позже расколют,
Брал, уверенный, что не платить по счетам волен,
Тебя раскусит итог – твой ток и твоё биополе.
Ты хуже, чем умер, думер, а я не могу быть добрым,
Ты жёг напалм, а у пальм есть рёбра, в них кобры,
Твоим учителем был неграмотный дьявол –
В теории плавал, увёл не на тот левел с провалом
И цветиком алым.
Мои клетки и жилы решили: они тебе не компания,
И если я встану нежданно, из них никто не встанет.
С жизнью не сделать «копировать, вставить, править»,
Конвой, вой за упокой не переделать во здравие.
Ты говоришь, ты солдат и лишь исполнял приказы?
Но ты любил убивать всех сразу, проказа твоя безглаза,
А теперь ты лжёшь и городишь, что нож без крови – лишь палка,
Посмотри, кому ты служил со всех жил? Мне тебя не жалко.
У пчёлки острое жалко.
Я не хочу слушать эти песни мёртвых, те песни мёртвых,
У меня алая кровь в аорте.
И ты пляшешь как вошь, но ты мразь на празднике грязи,
По мощам и миро, по дворцам унитазы и стразы,
Я груб, но ты труп – усопший, протухший, вонючий,
И жгучий сучий мир тебя уже ничему не научит.
Мне жаль то фото, где ты был красивым сыночком,
Теперь того тебя нет, ты дострелялся до точки,
Твою душу померили в длину, ширину, глубину черти,
Чтоб подобрать по размеру костёр, сковородку и вертел,
Любуйся – вот твоё бессмертье.
Я не хочу слушать эти песни мёртвых, те песни мёртвых,
У меня алая кровь в аорте,
Меня эта музыка не прёт
И не зовёт вперёд.
© Ольга Арефьева