>

Серебряный Дождь. Пародия на «Фрэнки-шоу»

Пародия на радиопередачу «Фрэнки-шоу» на радио «Серебряный Дождь», посвященная Ольге Арефьевой. Автор — preludia_amoll. Ноябрь 2009

…Сказку, которая о том, что у всех нас есть что-то, что многие считают атавизмом или просто уродством, хотя на самом деле — это всего лишь два сложенных крыла за спиной… И может уже настало время расправить их и… ПОЛЕТЕТЬ!!!

Здравствуйте, здравствуйте дорогие мои люди. А впрочем, (хихихи — хахаха) почему только люди..??? Почему, почему спрашиваю себя я, меня не могут слушать кошки, попугаи, домовые, политики, убийцы, работники мясокомбинатов и прочая нелюдь… Все, все, скорее ищите в своих плеерах, автомагнитолах, бабушкиных старинных приемниках, интернете — радио со сказочным названием — Серебряный дождь. Зовите своих и чужих друзей, знакомых, жен, любовниц, любовников, коллег по работе и просто прохожих погрузиться в мир необузданных фантазий и фантасмагорий, аллюзий, метафор и нонсенсов полубезумного Фрэнки… А почему (хахахах) только полу… Нет — просто безумного, абсолютно сумасшедшего Фрэнки.. .Маэстро, музыку… (Полушепотом) А любите ли вы, дорогие мои, сказки… О, нет, нет, вы меня не поняли, я имел совсем не это… Ну почему, почему сразу Шрэк, телепузики и Мак-дак с Томом и Джерри… Как же мне вам объяснить, дорогим моим инвалидам детства, ненаглядным моим кастратам с ампутированным воображением, с мозгом, высушенным излучением, исходящим от огромных плазменных панелей, что душа каждого из вас содержит в сто раз более необыкновенные образы, чем то, что можно увидеть даже в 3D-кинозале. Кто из вас испытывал этот трепет, забираясь в старое бабушкино кресло с баранкой в руке, и беря в руки старую потрепанную книжку с пожелтевшими страничками, на которой желтый кружок света от жестяной лампы высвечивает строчки …. (тихо и загадочно) «У Лукоморья дуб зеленый». Кто из вас ощущал на языке терпкий вкус раз за разом повторяемого слова — Лукоморье… лукоморье…. Что может сравниться с тем миром, которое нарисовало вам пусть еще неокрепшее, робкое и неуклюжее… но зато ВАШЕ воображение. Мир, путешествуя по которому, вы будете каждый раз узнавать что-то сокровенное о самом себе, о ваших прошлых и может даже будущих жизнях. Мир, который в самые горькие минуты вашей так называемой взрослой жизни, будет давать вам последнее пристанище, покой и надежду…. Ну что же, пора начинать наше шоу. Итак, представьте себе исполина, огромного, на железных сваях ногах, во чреве которого полыхает огонь и куда в жертву приносят младенцев.. Да, да это он — ветхозаветный Молох.. Чудовищное изобретение жрецов, гимн человеческой жестокости, попытка доказать высшим силам, насылающим наводнения, пожары, болезни и извержения вулканов с землетрясениями, что человек хотя бы в уничтожении себе подобных может быть подобен богам… Я вижу, вам не особенно страшно, дорогие мои… Да, вас трудно испугать, выросших на ужастиках и бесполых ушастиках типа Чебурашки… Вот почему не боитесь вы быть окруженными современными молохами что именуются гордо предприятиями, производящими (едко и язвительно) ПРИБЫЛЬ и поднимающими вэ-вэ-пэ. Этими железобетонными коробками, окруженными заборами с колючей проволокой и с людьми в черных одеяниях, готовых превратить в кровавое месиво любого, кто посягнет на святая святых — Склад Готовой Продукции. Этих монстров, завладевших вашими душами, временем и банковскими счетами, которые уничтожают прибежище птиц и гордых оленей для того, чтобы произвести миллионы километров сверхмягкой бумаги для вашего зада и миллиарды тонн мукулатуры для вашего пустого взгляда… А теперь, дорогие мои, представьте на секунду что может чувствовать ребенок, которого через несколько часов скормят этому вечно голодному Молоху… Как невыносимо больно сознавать вот такую вот Избранность… О, я чуствую как слеза жалости скатывается из ваших стеклянных глаз, как ваше (сердце???) наполняется праведным негодованием, как вы готовы растерзать этих жрецов… Да, я тоже вижу эту картину — выжженная пустыня, чрево Завода-Молоха с развевающимся над ним красными флагами и маленькая девочка, хрупкая и тонкая как с картины Пикассо.. Я кажется узнаю ее, да точно — это она, девочка-скерцо, заброшенная в этот «мир» чтобы воодушевить оставшихся в живых и переодевшись в сияющее одеяние из света, новой Жанной д’ Арк повести уверовавших в ее Голос на смерть…

О маэстро, спасибо, спасибо!!!! Вы сегодня просто неподражаемы … Да, эта одна из моих любимых тем.. (звучит «Девушка и смерть» Шуберта) .
В последнее время дорогие мои, у меня практически нет времени слушать герра Франца, все знаете ли ваши (хахаха) письма читаю… Совсем недавно, не далее как вчера, пришло одно с просьбой — чтобы наша сказка была со счастливым концом … (хахаха) ну хоть кому-то страшно… а остальным что- (переходя на крик) — нет???? Можете мне не отвечать, я сам прекрасно знаю, что нет.. Вы не боитесь никакого конца, в вашем мире его просто не су-ще-ству-ет… Вы так любите повторять друг другу — «я просто как белка в колесе»…(безудержный хохот Фрэнки) — в колесе сансары, дорогие мои!!!!.. даааа, вы крутите его уже не одну тысячу лет, вырабатывая энергию для ящиков из которых день за днем льется услаждающая слух мелодия в духе минимализма Филиппа Гласа — «У-у, Данон…» Эта музыка уже стала колыбельной для ваших детей и останется ею же для внуков. Вместе с этой мелодией вы становитесь стройнее и стройнее день ото дня… в мыслях конечно.. Это называется у вас — «управлять мечтой». Да, да это и есть ваше основное занятие. Стоя по пол дня в пробках, вы управляете не машиной, вы управляете мечтой, направляясь тем временем в ближайший супер-мега-факинг-маркет, чтобы купить вашему кастрату — коту корм, после которого он будет бегать за вами как мудак весь оставшийся день, потому как о существовании противоположного пола благодаря вам, ему просто ничего неизвестно.. Ой, простите, за некорректное сравнение — вряд ли можно бегать как … этот самый, не имея этих самых.. ну вы поняли (хохот Фрэнки) Вот она ваша сказка со счастливым концом, которой нет конца… Вы создали не гниющую упаковку, нержавеющие машины, неразряжающиеся мобильники , компьютерные программы, которые от вашего имени поздравляют ваших «друзей» и будут делать это даже тогда, когда ни вас ни друзей сто лет как не будет , вы научились из клеток жопы получать клетки мозга и наоборот, в результате мир теперь с бешеной скоростью наполняется головожопыми. Вы гордитесь тем, что скоро научите машины читать мысли. Я даже в это верю, потому как этих мыслей всего две — (хахаха) где пожрать и с кем поспать !!! Слава вам, господа — вы создали мир, в котором похоже нет смерти. А знаете почему??? Потому что в нем все уже мертвы. Молох пожрал вас!! Ой, я вижу вам себя уже жалко.. А хотите я вам расскажу как так получилось? Помните сказку — Золотой ключик. А ну-ка, кто ваш любимый герой в ней…. Не обманывайте себя — это не Буратино и даже не Тортилла, то есть Мальвина… Больше всего вам в этой сказке понравилась идея о том, что можно закопать бабки в землю, а наутро ни хрена не делая, достать уже в два или сколько там, раз больше…Ну что, прав я , дорогие мои удавшиеся и неудавшиеся банкиры, финдиректоры, бухгалтеры, аналитики, обозреватели, рекламщики, пиарщики, трейдеры и прочие фокусники. Все те, кто считает себя преуспевающими, но вечно не успевает ЖИТЬ… Вы, которые купились в названии на слово золотой и не задумались о каком ключике идет речь. Вы ограничились (хаха) ассоциациями первого порядка. Вы не поняли, что эта сказка о том, как перестать быть актерами в чужом театре, управляемом к тому же Карабасами Барабасами; что дверка на свободу где-то рядом с вами, что весь этот блеск вокруг вас — ненатуральный, он не согревает душу, так же как и очаг в каморке папы Карло. И что ключик к дверке так просто не заполучить…. Да уж что теперь вспоминать-то. Как говорится (хахаха) — проехали…

И только девочка — скерцо не сдавалась, пытаясь отыскать ту самую дверцу из смерти в сердце. Ведь она прекрасно чувствовала, что та красная сказка, в которую ее и других пытались заставить поверить невидимые кукловоды — неживая. И она дала себе обещание написать свою красную сказку, только живую и страстную. А пока она, закрыв глаза руками, убегала к своим любимым деревьям, травинкам, лесным ручьям и птицам, спрятавшимися где-то высоко в ветвях. И могла подолгу как и Аленушка сидеть, склонившись над ручьем, и смотреть в него, пока ей не начинало казаться, что это уже не она смотрит на ручей, а он на нее, протягивая ей руки навстречу. Она обнимала дерево и чувствовала как ее руки-ветки тянутся к небу и, слушая пение птиц, все меньше понимала зачем люди вообще говорят, если можно петь… Она стала понемногу подражать всему, что слышала вокруг себя — пению птиц, стону ветра, шепоту трав, разговору пчел… Она играла со своим голосом, а может просто заигрывала и вдруг с удивлением обнаружила, что он — Живой. Он … как что-то отдельное внутри тебя, обладающее собственной волей, который вместе с тобой радуется как ребенок солнцу, траве, звездам, ветру, который как воздушный змей рвется в пропасть неба и тянет за собой… Он как бы обладает собственной волей и как и все живое неосознанно желает подчинить себе других.. Этим он напоминает разыгравшееся, а иногда и капризное дитя… Словно молодой любовник, он требует к себе исключительного и постоянного внимания, обещая взамен незабываемые дни и ночи… И уже непонятно кто кому принадлежит — голос тебе или ты ему… Хочется словно Маугли воскликнуть — (Фрэнки переходит на крик) мы с тобой одной крови, ты и я!!!!! И вот оно — то самое… Нет больше «здесь и сейчас», есть только «везде и всегда» … С бешеной скоростью в сознании проносятся образы — египетская жрица, королева эльфов, Жанна д’ Арк, Малыш и Карлсон (шутка)… булгаковская Маргарита.. Тело, словно намазанное чудесной мазью, обещает больше не напоминать о себе своей тяжестью, потому как вытягивается в сверкающую нить — струну, из которой рука бога извлекает звук ОМ… Маэстро, пожалуйста что-нибудь грандиозное, но не помпезное… о, да, да… ДА!!! (звучит отрывок из «Turangalila symphony» Оливье Мессиана) Итак, дамы и господа, это свершилось — наша юная героиня встретилась с Силой.. Да, той самой, которая заставляет траву пробиваться через асфальт, светила — светить, а гениев — создавать их бессмертные творения. Чуть позже она запишет в своей тетрадке, в своем поэтическом дневнике — «.. я могу появиться, я могу скрыться, я могу все, что может присниться…» Отбросьте пошлые мысли, дорогие мои, я сейчас о другом — о том, что игры с Силой не прошли бесследно и где-то внутри, рядом с сердцем пульсирует, наливается и рвется наружу…Слово. Да, да то самое, что было в Начале, а не часть того поноса, которым вы друг другу промываете мозги с утра до вечера. Как объяснить мне вам, любителям слэнга, смайликов и модных американизмов, что слово Родина должно вызывать ассоциации не с «продали», а с Природой, а радуга — это просто солнечная дуга, а не корень рад с суффиксом уг…, что речь и речка одного корня и поэтому речь течет и что по определению Новалиса, слово — это не что иное как душа мира… И вот наша юная героиня ощущает себя уже не бессловесным агнцем для заклания, а Воином, пророком и может даже новым мессией, Моисеем, ведущим свой народ через пустыню, уставленную Молохами, Ноем, спасающим обреченных на борту своего Ковчега… Фигасе!!! — воскликнут многие из вас, не много ли для одной маленькой девочки??? На что я вам отвечу — а знаете ли вы, о чем мечтают, кем воображают себя ВАШИ дети, в то время как вы, пропадая днями и ночами в своих аквариумах, зарабатываете им на образование, эдакое прокрустово ложе, с которого они встанут полукалеками.. да, да, с тем самым ампутированным воображением, негнущимся телом и фальшивой улыбкой…

Но вернемся к нашей уже, с позволения сказать, девушке-скерцо, которая тем временем отправилась в очень большой город, а именно в столицу…То есть туда, где на один квадратный метр любой площади приходится по сто лиц, хрен уже разберешь какой национальности. Город, куда едут даже не чтобы продать, а чтобы продаться, где заповедь «возлюби ближнего своего» странным образом трансформировалась в бизнес-кейс «наеби соседа» или как споет позже она — где «серые птицы с человеческими лицами роются в помойках в поисках любви». Город, где слово Ковчег воспринимается как название нового модного клуба, отделанного под старину деревом, в котором играют что-нибудь в духе регги. И где тебе готовы простить все что угодно, но только не твое желание быть собой. Где любовь понимается только как любовь к себе, да и не любовь, а скорее жалость, потому как любить вас дорогие мои сами понимаете особенно не за что. И вот уже в сотый раз из темноты зала она слышит — о-ля-ля, бла-бла-бла, мы лю-юююбим тебя. На что в ответ приходится вымученно отвечать — я вас то-оооже. И это после того, как казалось бы уши и щеки у вас должны гореть от стыда после слов только что закончившейся песни… Но вы продолжаете весело мурлыкать себе под нос — «а вы ничего не умейте..» И придя домой вы крепко и сладко заснете, так и не стерев с лица и с сердца чьи-то поцелуи, а утром, вместо того, чтобы честно посмотреть себе в глаза, будете пудрить свой носик.. Увы, как мало тех, кто с болью осознал себя не человеком, а всего лишь заготовкой последнего. Кто понимает, что проносящиеся за окном декорации — это всего лишь иллюзия движения, что на самом деле ваш танк или бронепоезд завязли на старте, а поезд за горизонт давно умчался вперед… Тех, кто больше думает не о качестве «жизни», а о качестве Смерти…Тех, кто поет «мужественные песни умирающих».. И пусть их мало, но они есть. Вечные ученики Силы, скульпторы своего духа и тела, день за днем «просто» убирающие в себе все ненужное, как сказал бы Микеланджело. Кто мог бы сказать про себя словами Ницше — » Они (люди) недоверчивы к отшельникам и не верят, что мы приходим, чтобы дарить. Наши шаги по улицам звучат для них слишком одиноко. И если они ночью, в своих кроватях, услышат человека, идущего задолго до восхода солнца, они спрашивают себя: куда крадется этот вор?» Те, кто заставляет нашу героиню вновь и вновь ощущать в себе ту маленькую девочку, что испытывает восторг и потрясение от встречи с Судьбой, Жизнью и Светом. Девочку, которой опять есть, что отдать этому странному миру — свое огромное пылающее сердце, наполненное Любовью!!!….. И вот она вновь выходит на сцену — такая простая и непонятная… в смысле — непонятая вами господа, чтобы творить вновь и вновь свою завораживающую сказку уже с помощью актеров СВОЕГО театра (помните Золотой ключик??). Сказку, которая о том, что у всех нас есть что-то, что многие считают атавизмом или просто уродством, хотя на самом деле — это всего лишь два сложенных крыла за спиной… И может уже настало время расправить их и … ПОЛЕТЕТЬ!!!

Маэстро, музыку!!! (звучит песня «Авиатор» в исполнении Ольги Арефьевой….)

preludia_amoll
ноябрь 2009

http://olga-arefieva.livejournal.com/112881.html?thread=5043441#t5043441