>

Она поет любовь.

На ней ветер засыпал, затихала любовь. И ничего не надо было больше.

Она. Тонкая. Едва дышащая. Дрожащая от своих голосов. Бестелесая. Нагая. И от того еще более защищенная. У нее нет кожи. Она прозрачна. И этот ее свет, который бился о стекла наших так мало выражающих глаз.

Абсолютно совершенна. Абсолютно неуловима. Уплывающая на распущенных волосах, растекающаяся в своих юбках, улетающая в своих танцах и прыжках. Как ребенок, внезапно угадавший суть женщины. Как кукушечка, забывшая себя в полях. Как бедная хрупкая осинка, зацелованная степным ветром. Такая близкая. Такая родная и не твоя. Ничья.

И мы как дряблые тапочки сидели вокруг нее и пытались летать вместе с ней. Мы всего лишь люди, которых прижимает к земле груз собственных недобъяснений.. страхов, оправданий… люди, которые плакали от того, что не умеют идти, а умеют лишь торопиться, гнаться, толкаться и наступать на ноги. Закостенелые, грубые детища, сквозь толстую кожу которых бился ангел. Своими хрупкими крыльями, своими мягкими прикосновениями.

Рыданья с надрывом вырвались на свободу. Я влюбилась. Влюбилась в Ольгу Арефьеву.

vesna_v_metro