Про настоящее, непридуманное…
Почти никогда не пишу о любимых книгах. Читаю я медленно, очень избирательно, часто мучаюсь несварением, поэтому свою особую книжную диету, стол номер три, никому рекомендовать не рискую.
Да и вообще, советы и реклама у меня никогда не получаются, только благодарности и признания в любви. А это вещи хрупкие, интимные. Полюбить какую-то книгу для меня, это почти то же, что найти во взрослом возрасте далекого брата или сестру. Никому поначалу не рассказываешь — у нас же народ простой, посмотрит да скажет «что ж она у тебя страшненькая-то такая?» или «ты ему только ключи от квартиры не давай, у него глаз нехороший, жадный». Совершенно не хочется разбавлять своё зарождающееся чужим разрушительным.
Поэтому не делюсь. Но вчера был особый день. В этот день родилась девушка, написавшая книгу, о которой я готова была бы говорить и говорить. Про удивительное узнавание в чужих словах своих непонятно как забытых миров. Про покой и свободу, накрывающие с головой. Про смелость жить и умирать в любую секунду. Про настоящее, непридуманное женское. Про волшебство всего. Про то, как бессмысленно, невозможно и не с кем об этом говорить и говорить…
«Отзыв о Ефросинье»